“¿Y entonces encontraste esto?”
“No de inmediato. Doné la mayor parte de su ropa, pero me quedé con la maleta. Encontré las cartas el año pasado.”
“¿Qué letras?”
“Más de 40.”
El patio parecía inclinarse.
Clara entró en silencio, dejándonos a David y a mí solos.
Miré el sobre.
“¿Michael le escribió a tu esposa?”
“Durante años.”
“¿Cuántos años?”
Los ojos de David se llenaron de lágrimas.
“Casi 11.”
Aparté el sobre.
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“No.”
“Ojalá me equivocara.”
“No. Michael no me fue infiel durante 11 años.”
David no discutió.
Eso hizo que lo odiara por un momento.
Quería que defendiera a mi marido.
Quería que dijera que las cartas se habían malinterpretado.
Que Ruth y Michael eran viejos amigos.
Que, fuera lo que fuese, no había afectado a mi matrimonio.
En cambio, dijo: “Se conocieron en una conferencia en La Valeta”.
El viaje volvió a mi mente.
En aquel momento, Michael trabajaba para una empresa naviera.
Viajaba con frecuencia.
Me quedé en casa con nuestra hija, Rebecca, que acababa de empezar el colegio.
Llamaba todas las noches.
Al menos, eso creía yo.
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David continuó.
“Ruth estaba aquí de visita con su hermana. Ella y Michael se conocieron en este restaurante.”
Miré alrededor del patio.
Los antiguos muros de piedra.
Las vides en flor.
El puerto visible a través de un arco.
Fue allí donde mi marido conoció a la esposa de otro hombre.
—¿Se volvieron a ver? —pregunté.
“Varias veces.”
“¿Aquí?”
“Aquí. Londres. París. Una vez en Boston.”
Bostón.
Recordé Boston.
Michael llegó a casa con una bufanda roja y dijo que la había comprado durante una escala porque me echaba de menos.
Lo usé durante 20 años.
Me llevé ambas manos a la boca.
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David apartó la mirada.
“¿Se amaban?”
“No sé.”
“No me mientas otra vez.”
Sus ojos volvieron a encontrarse con los míos.
“Sí.”
La respuesta rompió algo.
No en voz alta.
No hubo ningún crujido dramático.
Un simple derrumbe silencioso en el interior de una vida que creía que ya había terminado.
Michael había muerto a mi lado.
El cáncer se lo llevó lentamente.
Le di sopa cuando ya no podía sujetar la cuchara.
Le lavé el pelo.
Cambió las sábanas.
Dormía en una silla junto a su cama en el hospicio.
En su última mañana, me apretó la mano y me dijo: “Fuiste la mejor parte de mi vida”.
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Le creí.
Quizás aún lo hice.
Esa fue la parte más cruel.
“¿Por qué terminó?”, pregunté.
“Ruth dijo que ellos eligieron a sus familias.”
“Qué noble.”
David se estremeció.
“Terminaron su relación hace 21 años.”
“¿Pero siguió escribiendo?”
“Durante un tiempo. Las últimas cartas fueron disculpas.”
“¿El uno al otro?”
“Principalmente.”
Volví a mirar el sobre.
“¿Y eso?”
“Michael te lo escribió.”
“¿Por qué no me lo dio?”
“Creo que se lo dio a Ruth porque tenía miedo.”
“¿Me tienes miedo?”
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“Tengo miedo de perderte.”
Me reí amargamente.
“Se arriesgó a perderme durante 11 años.”
“Lo sé.”
“No, David. Tú sabes lo que hizo tu mujer. No sabes lo que me hizo mi marido.”
Lo aceptó sin defenderse.
Eso hizo que me resultara más difícil contener mi ira.
“¿Sabía Ruth que Michael había muerto?”
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