Una hora después, mi teléfono explotó.
“¡NADIA!” La voz de Kelsey resonó a través del altavoz. “¿Qué es ESTO?”
“Mi regalo de bodas.”
“¿En serio me enviaste tierra?”
“Te envié todo lo que dijiste que simplemente volvería a crecer.”
Se quedó callada por un segundo.
“Te envié todo lo que dijiste que simplemente volvería a crecer.”
Entonces oí cómo se desplegaban los papeles.
“¿Qué significan todos estos números?”
—Coinciden con el mapa del jardín de la abuela —respondí.
“¡No me gusta la jardinería!”
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“Lo sé.”
“¿Esperas que plante DOSCIENTOS OCHENTA Y SEIS flores?”
“No. Espero que restaures 286 recuerdos.”
“Oh, no seas ridículo. Solo son flores.”
“¡No me gusta la jardinería!”
Respiré hondo. «No. Son las rosas que plantó la abuela por su aniversario. La lavanda que plantó después de sobrevivir a la cirugía. Las margaritas que plantó después de mi primer recital. Las peonías que plantó cuando nací».
Dejé que el silencio se instalara.
“No arrancaste flores de la tierra, Kelsey. Arrancaste páginas de nuestro álbum familiar.”
Su voz perdió algo de seguridad.
“Yo… yo no lo sabía.”
“Lo sé. Por eso te estoy enseñando.”
“Sacaste páginas de nuestro álbum familiar.”
Ella intentó otro enfoque.
“Contrataré a un jardinero.”
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“No.”
“Pagaré el doble.”
“No.”
“¡Esto es una locura, Nadia!”
“Así que usábamos el jardín de mi abuela como decoración desechable para la boda.”
Otro silencio.
Finalmente, murmuró: “¿Qué es exactamente lo que quieres?”
“¡Esto es una locura, Nadia!”
“Quiero que estés aquí todos los sábados hasta que el jardín esté restaurado.”
Ella se rió. “No voy a pasar mis sábados haciendo jardinería”.
“No hace falta. Simplemente le diré a la familia que, después de todo, decidiste que las flores no vuelven a crecer.”
Ella colgó.
***
El sábado siguiente por la mañana, oí un portazo.
Kelsey salió del vehículo luciendo unas zapatillas blancas impecables, gafas de sol extragrandes y guantes de jardinería que aún conservaban las etiquetas de la tienda.
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