Durante un segundo, no podía creer lo que estaba escuchando.
Mi esposo había resultado herido de gravedad suficiente como para ser trasladado al hospital y nadie había podido localizarme porque su información de contacto de emergencia estaba desactualizada.
—Tengo que irme.
—Yo te llevaré.
—No. Puedo conducir.
—Estás temblando.
—Puedo conducir.
Dejó de discutir.
Miré los globos.
Azules.
Plateados.
Rojos.
«Feliz cumpleaños» estaba impreso en ellos.
De repente parecían completamente fuera de lugar.
Los desaté y los dejé junto al pastel.
Entonces corrí hacia mi coche.
El trayecto hasta el hospital pareció interminable.
Aferré las manos al volante y repetí las mismas palabras.
Está vivo.
Está vivo.
Está vivo.
Cuando llegué a St. Matthew, entré corriendo por urgencias.
La recepcionista me dio el número de la habitación de Tyler.
Subí corriendo.
Cuando abrí la puerta, lo vi.
Estaba despierto.
Tenía el brazo izquierdo inmovilizado contra el cuerpo. Llevaba un vendaje cerca de la línea del cabello y tenía moretones en un lado de la cara.
Pero estaba vivo.
Me miró.
—Hola.
No pude hablar.
Entonces caminé hasta la cama y le besé la frente.
—Idiota.
Me dedicó una sonrisa débil.
—Justo.
—Me asustaste.
—Lo sé.
—Se supone que deberías estar en el parque de bomberos.
—Lo sé.
—Se supone que tu esposa debería estar avergonzándote.
—Lo sé.
Empecé a llorar.
Tyler extendió la mano hacia la mía.
—Estoy bien.
—No, no lo estás.
—Lo estaré.
Más tarde, los médicos explicaron que tenía una fractura en el hombro, tres costillas fracturadas y una conmoción cerebral. Necesitaría descanso y observación, pero esperaban que se recuperara.
Podría haber sido mucho peor.
Yo lo sabía.
Tyler lo sabía.
Después de que el médico se marchara, me senté a su lado.
—¿Cómo supiste que estaba aquí? —preguntó.
—Fui al parque de bomberos.
Cerró los ojos.
—Oh, no.
—Con globos.
—Amanda.
—Y pastel.
Gimió.
—Tu pastel favorito.
—Estás disfrutando de esto.
—Un poco.
A pesar de todo, sonrió.
Entonces su expresión cambió.
Lo noté inmediatamente.
—¿Qué?
—Nada.
—Tyler.
Bajó la mirada.
—Hubo algo más con la emergencia.
Se me hizo un nudo en el estómago.
—¿Qué?
—El almacén no estaba vacío.
Esperé.
—Había una niña pequeña atrapada en el piso de arriba.
Lo miré fijamente.
—¿Cuántos años tenía?
—Seis o siete.
—¿Está bien?
—Sí.
—¿Cómo?
Tyler respiró profundamente.
—Sacamos a la mayoría de las personas. Entonces la escuché llorar.
Se me encogió el corazón.
—¿Dónde?
—Arriba.
—¿El edificio era estable?
—No.
—¿El capitán Reyes ordenó que todos salieran?
Tyler no respondió.
—Tyler.
—Sí.
—Y tú regresaste.
Asintió.
Cerré los ojos.
—Podrías haber muerto.
—Lo sé.
—Podrías haber dejado a tu familia sin ti.
—Lo sé.
—Entonces, ¿por qué regresaste?
Me miró.
—Porque ella seguía ahí dentro.
No tuve respuesta.
—¿La sacaste?
—Sí.
—¿Estaba herida?
—Ni un rasguño.
Por fin pude respirar.
