Se llamaba Michael Hayes. Era un hombre de cincuenta y seis años, de expresión tranquila, que deseaba comprar una casa para él y su esposa. La agente inmobiliaria le mostró la cocina, los dormitorios y el jardín.
Casi todo en el interior de la casa permanecía igual, pero la mayoría de las fotografías familiares ya habían sido guardadas en cajas.
Solo quedaba una vieja fotografía en blanco y negro en un rincón de la sala.
En la imagen, yo tenía veintiocho años y estaba de pie en el jardín, sosteniendo en mis brazos a un niño de unos tres años.
En la parte posterior de la fotografía únicamente había un nombre escrito:
“Thomas”.
Michael tomó la fotografía y la observó durante mucho tiempo. Sus manos comenzaron a temblar.
—¿Quién es esta mujer? —preguntó.
La agente respondió:
—Es la propietaria de la casa. Es una anciana. Sus hijos la llevaron a una residencia.
—¿Y quién es el niño?
—No lo sé.
Michael llevó la fotografía hasta la ventana. Estudió atentamente el rostro del niño y después metió la mano bajo su camisa para sacar un pequeño relicario de plata que llevaba colgado del cuello.
Dentro del relicario estaba la otra mitad rota de aquella misma fotografía.
Michael llamó inmediatamente a la policía.
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Cuando llegaron los agentes, Richard y David también se presentaron. Creían que el comprador había descubierto documentos sospechosos dentro de la casa.
Pero Michael solo les hizo una pregunta:
—¿Dónde está su madre?
Aquella misma tarde, Michael y dos agentes de policía llegaron a la residencia de ancianos.
Yo estaba sentada junto a la ventana cuando entró en mi habitación. No dijo nada. Simplemente colocó la vieja fotografía sobre la mesa y abrió su relicario.
Miré las dos mitades de la imagen y sentí que el corazón se me detenía.
—¿Thomas? —susurré.
Los ojos del hombre se llenaron de lágrimas.
—Me dijeron que ese era el nombre que me dieron al nacer —respondió—. Pero ahora me llamo Michael.
Extendí la mano y le acaricié la mejilla.
Cincuenta y tres años antes, Michael había sido el hijo de nuestros vecinos. Una noche de invierno se produjo un incendio en su casa. Su madre murió y su padre quedó gravemente herido.
Mi esposo y yo cuidamos al niño durante tres meses. Yo lo alimentaba, lo acostaba y todas las noches le cantaba la misma canción.
Después aparecieron unos parientes lejanos de su padre y se lo llevaron a otro estado.
Varios meses más tarde recibimos la noticia de que el niño había muerto de neumonía.
Lo creí durante todos aquellos años.
