«EL ARMARIO SE ESTÁ DEFENDIENDO».
Mientras tanto, yo ya había terminado mis armarios y había comenzado con la ropa.
Cuando alguien sugirió doblar una sábana bajera, Patricia parecía personalmente traicionada por Internet.
Después alguien nos pidió que limpiáramos las campanas extractoras.
La mía tardó solo unos segundos.
Patricia limpió la suya dos veces, pero el paño seguía saliendo marrón de grasa.
Levanté mi paño limpio y me reí.
—Patricia, ¿quieres que finja que no he visto eso?
Ella no se rio.
Fue entonces cuando Patricia dejó de actuar.
Su sonrisa brillante de Facebook desapareció.
También desaparecieron los pequeños discursos sobre cómo había que hacer las cosas.
Simplemente se quedó allí, sujetando el paño sucio mientras los comentarios pasaban rápidamente por la pantalla.
—No sé por qué todos se están poniendo en mi contra —dijo.
Pero ya no sonaba enfadada.
Entonces noté que le temblaba la mano.
—Patricia —dije—. Olvídate de los comentarios. Termina la tarea.
Me miró a través de la pantalla.
—No puedo.
—¿Qué quieres decir?
Patricia se dejó caer lentamente al suelo de la cocina.
—Quiero decir que no puedo hacer nada de esto, Claire. Nunca he podido.
Los comentarios se detuvieron de repente.
—Tú y Nathan tienen esta… esta vida. Vuestra casa, vuestros trabajos, la comida preparada. Hacéis que todo parezca tan fácil.
Se secó la cara.
—Cada vez que iba a vuestra casa, buscaba algo que estuviera mal. Polvo. La comida. La ropa. Cualquier cosa. Porque si encontraba algo en lo que estabas fallando, no tenía que sentirme avergonzada de aquello en lo que yo estaba fallando aquí.
La miré fijamente.
—¿Buscabas motivos para juzgarme?
—Buscaba motivos para no juzgarme a mí misma.
Miró alrededor de su cocina.
—Y cuando te vi en la cama aquel día… por fin tuve algo que podía utilizar contra ti. Así que lo hice.
De repente, ocho años de pequeños «mmm», inspecciones, correcciones y expectativas imposibles cobraron sentido.
Nunca habían tenido que ver realmente con mi casa.
Tenían que ver con la suya.
Miré la imagen de Patricia en la pantalla.
Tres días antes había querido humillarla.
Diez minutos antes quería ganarle en su propio juego.
Ahora había ganado.
Y, de repente, ya no me importaba ganar.
—Nathan —dije—. Termina la transmisión.
Patricia levantó la mirada.
—Claire…
—Hemos terminado.
Una hora después, Nathan y yo estábamos de nuevo frente a la casa de Patricia.
Esta vez llamamos a la puerta.
Nathan retiró tranquilamente nuestra llave de emergencia del llavero de Patricia.
—Vendrás cuando estés invitada —dijo—. No antes.
Ella asintió.
Parecía más pequeña de alguna manera.
Cansada.
Después bajó la mirada.
—Lo siento, Claire.
Esperé.
Patricia ya se había disculpado antes: por ser «demasiado sincera», por «herir mis sentimientos», por cosas que de alguna manera siempre terminaban convirtiéndose en culpa mía.
Esta vez no añadió nada.
—Gracias —dije—. Es un comienzo.
Durante el trayecto a casa, Nathan extendió la mano y tomó la mía.
—¿Estás bien?
Pensé en aquel pequeño «mmm» de Patricia y en todos los años que había pasado intentando evitar escucharlo.
—Sí —respondí—. Ya no voy a intentar impresionar a tu madre.
Nathan sonrió.
—Bien.
Y por una vez, eso fue suficiente.
