PARTE 2: LA CAJA DE ZAPATOS
Los años pasaron.
Trixie cumplió cinco años, luego seis, luego siete.
Aprendió a leer, dejó de preguntar cuándo la visitaría su padre y empezó a preguntar si podía pintar su habitación de amarillo.
Conseguí más horas en la clínica dental y finalmente dejé la panadería. Pagué una tarjeta de crédito y nuestra vida poco a poco se fue estabilizando.
Pero los cheques del alquiler nunca se hicieron efectivos.
Al finalizar el tercer año, casi 29.000 dólares permanecían intactos en mi cuenta.
Nunca había gastado ni un solo dólar.
Lo traté como si ya perteneciera al señor Álvarez.
Finalmente, llegué a mi límite.
Crucé el patio a grandes zancadas, llamé a su puerta y exigí una explicación.
Sin decir palabra, me entregó una vieja caja de zapatos.
Las esquinas estaban desgastadas y un lado estaba sujeto con cinta adhesiva.
“¿Qué es esto?”
“Ábrelo.”
Me permitió entrar por primera vez.
Su cocina era ordenada y silenciosa. Una pared estaba cubierta de fotografías antiguas. En varias de ellas, un joven señor Álvarez aparecía junto a una mujer morena que tenía sus mismos ojos.
Me senté a la mesa y levanté la tapa.
Dentro estaban todos mis cheques de alquiler.
Todos y cada uno de ellos.
Estaban ordenados en paquetes cuidadosamente agrupados, cada uno marcado con el mes y el año.
Agosto.
Septiembre.
Octubre.
Tres años de alquiler.
—¿Los guardaste? —susurré.
“Sí.”
“¿Por qué?”
Se sentó frente a mí.
“Pagaste a tiempo.”
“Eso no explica nada.”
—No —dijo—. No lo hace.
Luego miró las fotografías.
“Mi hija se llamaba Sofía.”
La mujer de cabello oscuro no era su esposa. Era su hija.
“Tenía una niña llamada Camila”, continuó. “Sofía se casó joven. Su marido era encantador al principio. Luego empezó a controlar su dinero, su ropa y a todas las personas con las que hablaba”.
Su voz se tensó.
“Un día, llamó y preguntó si ella y Camila podían quedarse aquí.”
“¿Qué le dijiste?”
Cerró los ojos.
“Le dije que volviera a casa y arreglara su matrimonio.”
El reloj que estaba encima de la estufa hacía un tictac fuerte.
“¿Por qué?”
“Porque era terca. Creía que el matrimonio era una promesa que se cumplía, incluso cuando dolía.”
¿Qué les pasó?
Su expresión respondió antes que sus palabras.
“Fallearon seis semanas después en un accidente de coche. Su marido era quien conducía. Había estado bebiendo.”
Me tapé la boca.
El señor Álvarez bajó la mirada hacia sus manos.
“Tenía un apartamento vacío. Tenía ahorros. Ella me pidió ayuda y la envié de vuelta.”
“No podías haberlo sabido.”
“Sabía que tenía miedo”, dijo. “Eso debería haber sido suficiente”.
Entonces me miró.
