Part 1:
Siempre supuse que la joven gótica que visitaba a mi madre todos los sábados era simplemente una nueva amiga un tanto inusual.
Después de que mamá murió, descubrí que su relación había comenzado por algo mucho más profundo.
Y cuanto más aprendía, más me daba cuenta de que mi madre había pasado años cargando con un arrepentimiento que ninguno de nosotros había comprendido del todo.
Raven esperó hasta que casi todos se hubieran marchado del funeral antes de acercarse a mí.
Durante la ceremonia, intenté no mirarla.
Permaneció cerca de la parte trasera de la sala, con un largo abrigo negro, mientras sus anillos y piercings plateados captaban la luz cada vez que se movía.
Durante meses, la había visto sentada en la mesa de la cocina de mamá todos los sábados, como si perteneciera allí.
Nunca entendí por qué.
Ahora mi madre había muerto, y Raven caminaba hacia mí con una mano fuertemente cerrada.
“Maeve”.
Me giré.
Tenía los ojos hinchados de tanto llorar.
“Gracias por venir”, dije.
Asintió y abrió lentamente la palma de su mano.
Una diminuta llave de latón descansaba allí.
Fruncí el ceño.
“¿Qué es esto?”
“Tu madre me dijo que te la diera después de que muriera”.
Se me encogió el estómago.
“¿Qué abre?”
“Dijo que lo entenderías cuando la encontraras”.
La miré fijamente.
“¿Por qué mamá no me la dio ella misma?”
Raven dudó.
“Quizá porque pensó que la guardarías en un lugar seguro y evitarías descubrir para qué servía”.
El comentario me dolió.
“No me conoces”.
“No”, respondió Raven en voz baja. “Pero Doris sí”.
Por un momento, el dolor se convirtió en irritación.
“Entonces, ¿por qué mi madre confió en ti para guardar esto?”
La expresión de Raven se suavizó.
“No la conocía mejor que tú”.
“Entonces, ¿por qué tienes la llave?”
“Porque conocía una parte de ella que tú no conocías”.
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir, mi marido, Tom, apareció llevando mi abrigo.
Raven se apartó.
“No escondas la llave en un cajón”.
Entonces se marchó.
Me quedé allí de pie, con la llave de metal apretada en la palma de mi mano.
Una pregunta no dejaba de rondarme la cabeza.
¿Qué había estado ocultando mi madre?
La primera vez que conocí a Raven, estaba sentada en el viejo sillón de mi padre, bebiendo té de la mejor vajilla de mamá.
Había entrado en la cocina cargando unas bolsas de la compra y me detuve de inmediato.
“¿Mamá?”
Mi madre, Doris, levantó la mirada.
A sus setenta y tres años, seguía siendo más feliz en aquella pequeña cocina rodeada de libros, té y el jardín exterior.
“Ahí estás, Maeve”.
La mujer que estaba a su lado se giró.
No podía tener mucho más de veinticinco años.
Vestía de negro desde el cuello hasta las botas.
Tenía tatuajes en ambos antebrazos y varios piercings plateados reflejaban la luz de la tarde.
“Ella es Raven”, dijo mamá. “Es una amiga”.
Raven se puso de pie cortésmente.
“Encantada de conocerte”.
“Igualmente”.
Pero mi atención volvía una y otra vez al sillón de papá.
Raven lo notó.
“¿Estoy sentada donde no debería?”
“No”, dije rápidamente. “Está bien. ¿Cómo se conocen exactamente ustedes dos?”
“Nos conocimos tomando café”, respondió mamá.
“En la cafetería de la librería”, añadió Raven. “Me dijo que la novela que estaba leyendo era terrible”.
Mamá sonrió.
“Era terrible”.
Intenté reírme, pero algo me molestaba.
“Pensé que íbamos a pasar la tarde juntas”.
La sonrisa de mamá desapareció.
“Podemos hacerlo el próximo sábado”.
La miré fijamente.
“¿Me estás pidiendo que me vaya?”
“Estamos hablando de algo privado”.
Raven inmediatamente se ofreció a marcharse.
Pero mamá la detuvo.
“No”.
Eso me dolió más de lo que probablemente debería.
Cogí mi bolso.
“Maeve”, dijo mamá con suavidad. “Te quiero. Pero no necesito que controles cada parte de mi vida”.
“Los sábados normalmente son nuestros”.
“Lo sé”.
Miré a Raven y luego a mamá.
“Está bien. Me quitaré de en medio”.
Antes de irme, noté una pequeña caja de madera junto al codo de Raven.
Mamá la cubrió rápidamente con un paño de cocina.
Eso no hizo absolutamente nada para tranquilizarme.
“Está bien”, repetí.
Mamá suspiró.
“Ahí está otra vez”.
“¿Qué?”
“Esa palabra que dices cuando en realidad nada está bien”.
Me fui antes de que el enfado me hiciera decir algo de lo que pudiera arrepentirme.
Aquella noche, me quejé con Tom.
“Ella estaba allí otra vez”.
“¿Raven?”
“Dos sábados seguidos”.
Tom me miró con atención.
“¿Tu madre parecía molesta?”
“No. Eso es casi lo que más me molesta”.
“¿Por qué?”
“Porque parecía completamente cómoda con ella. Incluso feliz. Y yo todavía no sé quién es realmente Raven”.
Tom esperó.
“Es una chica de veintitantos”, continué. “Mamá apenas la conoce y, de repente, tienen conversaciones privadas todos los fines de semana”.
“¿Crees que Raven quiere dinero?”
“No lo sé”.
“¿Doris te ha dado alguna razón para pensar que la están manipulando?”
“No”.
Tom se acercó.
“Entonces, ¿qué es lo que realmente te molesta?”
Miré mi té.
Finalmente, lo admití.
“Me siento excluida”.
“¿Porque estás preocupada?”
“Porque estoy celosa”.
Tom extendió la mano sobre la mesa y tocó la mía.
“Entonces deja de hacer suposiciones. Presta atención”.
Así que lo hice.
Raven siguió regresando.
Pronto, quedó claro que los sábados les pertenecían a ellas.
Una tarde, llegué temprano y vi tarjetas de cumpleaños esparcidas sobre la mesa de la cocina de mamá.
En cuanto me vio, las recogió rápidamente y las guardó en una caja de madera.
“¿Qué son esas?”
“Cosas viejas”.
