“Nada de cortar flores. No había muebles pesados en el césped blando. Nada dentro se daña ni mueve. Y cada trozo de basura se va contigo.”
“Por supuesto”, dijo.
La mañana de la boda, mi tía se desplomó de repente. Zac y yo corrimos al hospital y nos perdimos la ceremonia. Antes de entrar, llamé a Kelsey.
“Las reglas siguen siendo válidas.”
“Sí, Nadia. Recuerdo las flores sagradas.”
Mi tía se estabilizó esa misma noche. Volvimos a la casa del lago a la mañana siguiente.
Un cojín hecho a mano yacía empapado junto al camino de entrada. Copas cubrían el césped, botellas junto al muelle y huellas profundas cruzaban la hierba.
Entonces vi el arco nupcial.
Estaba cubierto de flores de la abuela.
Las rosas de aniversario habían sido taladas. Lavender fue arrancada del suelo. Las margaritas estaban atadas con cinta. Las peonías habían sido arrancadas por completo.
Dentro, vino manchaba los cojines y su mecedora había resultado dañada.
Llamé a Kelsey.
Cuando le exigí saber por qué había destruido el jardín, dijo: “Necesitábamos flores frescas. Fue mi boda.”
Le recordé que había prometido no tocarlos.
Se rió.
“Son flores, Nadia. Vuelven a crecer. Tú eres el dueño del lugar, así que límpialo tú mismo.”
Luego colgó.
PARTE 2
Normalmente, Zac habría intentado calmar a todos. Esta vez, miró el jardín en ruinas y preguntó: “¿Qué necesitas?”
“El mapa del jardín de la abuela.”
Me trajo un tubo largo de cartón del despacho.
