“¿Eva?”
Ashley se quedó allí de pie, abrazándose a sí misma.
Finalmente lloré.
Me sequé una lágrima. “Si estás aquí para defender a Madison, no lo hagas”.
“No lo soy.”
“¿Y luego qué?”
Dio un paso al frente, luego se detuvo, como si supiera que no se había ganado ese derecho. “Debería haber dicho algo entonces”.
—Sí —dije—. Deberías haberlo hecho.
Ashley asintió. “Me reí porque tenía miedo de que se volvieran contra mí”.
“Si estás aquí para defender a Madison, no lo hagas.”
—Te creo —dije—. Madison hizo que fuera fácil seguirla.
La expresión de Ashley se suavizó.
“Pero eso no lo justifica”, añadí.
“Lo sé.”
“Y no voy a consolarte por sentirte culpable.”
Bajó la mirada. —Yo también lo sé.
Por un instante, nos quedamos allí parados mientras la música zumbaba a través del cristal que teníamos detrás.
“Yo también lo sé.”
Entonces Ashley dijo: “Estás preciosa esta noche”.
“Gracias.”
“Quiero decir, has cambiado muchísimo.”
Me giré hacia ella.
—No —dije—. Yo he madurado. Hay una diferencia.
Ashley tragó saliva. “Sí que la hay.”
Me marché antes de que pudiera pedirme algo más.
“Estás preciosa esta noche.”
En el vestíbulo, pasé junto a las puertas del salón de baile. Madison estaba de pie junto a la pared, más pequeña de lo que jamás la había visto. Brielle no levantaba la vista. El organizador estaba desmontando la pantalla de vídeo.
Mi teléfono vibró.
Mamá: ¿Cómo está mi niña?
Sonreí.
Yo: Por fin entró en la habitación, mamá.
Pasé por las puertas del salón de baile.
Mamá: ¿Y?
Yo: Por fin todos la vieron.
Mamá: Bien. Ya no te encoges, Eva. Nunca debiste desaparecer.
Me miré en el espejo. El rímel estaba corrido. El vestido estaba arrugado. El pelo me caía suelto alrededor de la cara.
No me veía perfecta.
Parecía presente.
“Nunca debiste desaparecer.”
No volví por el pollo seco ni por el pastel de reencuentro. En cambio, conduje hasta un restaurante chino de comida para llevar cerca del hotel, todavía con el vestido rojo puesto.
La cajera levantó la vista. “¿Alguna ocasión especial?”
—Más o menos —dije.
“¿De los buenos?”
Lo pensé por un momento.
“Del tipo necesario.”
De vuelta en mi habitación de hotel, guardé mi galleta de la fortuna para el final.
La cajera levantó la vista.
El papel que había dentro decía: “Eres más fuerte de lo que crees”.
Por una vez, no discutí.
A los dieciséis años, creía que sanar significaba convertirme en alguien de quien nadie pudiera reírse.
A los veintiocho años, aprendí que significaba alejarse antes de que la broma me alcanzara.
No salí de esa reunión siendo la chica que recordaban.
Me marché convertida en la mujer que aquella chica había estado esperando.
